lunes 12 de mayo de 2008
En cuarenta días culminarán los seis meses agónicos entre dietas y cuarentenas compungidas contra el estatus de afecto necesitado después del delirio asintomático.
Los sentimientos de culpa –paradójicos ante los grandes pilares del buen pensar– han carcomido buena parte del alma, no se niega a negarse en una absurda conjunción de silogismos contra sí mismo pues siempre le sigue el sosiego momentáneo (gran salvavidas para las inundaciones en el norte y centro).
Desenvuelto en reiterar: ya no tengo miedo. Cuando aún sus manos cubren sus ojos y trémulo se percibe hasta aquí todo su cuerpo. Sin embargo, reiteramos: ya no tengo miedo. Esta parte confusa sin principios para algún fin que en algún momento ha de transformarse en ficción, eso lo sabe.
El pañuelo está más desgastado que los Jorge Chávez, Barrenecheas, Valdelomares (colegas del ambiente… literal), Basadres –nunca toques Santa Rosas me decía un colaborador antilaboral– y no por el llanto propio porque sino se le bajan las defensas, sino por tantas veces despedir a tales personajes a cada momento. Duele –¿a quién? – A mí porque no soy Diógenes ni pretendo ser la figurita humilde del álbum escolar.
La forma es la descripción de la materia pero cuando ésta es cambiada, la esencia se ve recurrir engañosamente a la quinta, aquélla, que día a día nos aleja y nos acerca en blancos sueños y negros despertares de la enferma enfermedad.
Un vespertino susurro asecha por entre nuestras piernas y el amarillo sol ha de habernos devorado con sus rayos amarillos, parece que el regocijo dado se ha hecho en pieza fundamental a la desesperación del tiempo circular. No hay final, ni comienzo…
Los sentimientos de culpa –paradójicos ante los grandes pilares del buen pensar– han carcomido buena parte del alma, no se niega a negarse en una absurda conjunción de silogismos contra sí mismo pues siempre le sigue el sosiego momentáneo (gran salvavidas para las inundaciones en el norte y centro).
Desenvuelto en reiterar: ya no tengo miedo. Cuando aún sus manos cubren sus ojos y trémulo se percibe hasta aquí todo su cuerpo. Sin embargo, reiteramos: ya no tengo miedo. Esta parte confusa sin principios para algún fin que en algún momento ha de transformarse en ficción, eso lo sabe.
El pañuelo está más desgastado que los Jorge Chávez, Barrenecheas, Valdelomares (colegas del ambiente… literal), Basadres –nunca toques Santa Rosas me decía un colaborador antilaboral– y no por el llanto propio porque sino se le bajan las defensas, sino por tantas veces despedir a tales personajes a cada momento. Duele –¿a quién? – A mí porque no soy Diógenes ni pretendo ser la figurita humilde del álbum escolar.
La forma es la descripción de la materia pero cuando ésta es cambiada, la esencia se ve recurrir engañosamente a la quinta, aquélla, que día a día nos aleja y nos acerca en blancos sueños y negros despertares de la enferma enfermedad.
Un vespertino susurro asecha por entre nuestras piernas y el amarillo sol ha de habernos devorado con sus rayos amarillos, parece que el regocijo dado se ha hecho en pieza fundamental a la desesperación del tiempo circular. No hay final, ni comienzo…
Rabbit in your headlights - Unkle
viernes 2 de mayo de 2008
Por las tierras que ahora se levantan en polvo, tus cenizas se respira, abuelo.
La sombra de la media luna
Siembran lágrimas dulces
cuales brazos lignarios
esperan equinoccio invisible
tras las remotas latitudes
provocado por el recuerdo
escudero al terreno indómito.
Lápida que se va en escorzo
y la mutación nocturna,
sediento pide respirar
pensares; resplandor de la ceniza.
Plomizos temblares
susurran a los árboles ebúrneos
al ver romperse las epístolas pretéritas
sobre el carbón temerario
hecho huella del equino durmiente.
Desatado de la raíz futura,
tinieblas en oblación,
sucumben el cuerpo contra el muro
Siembran lágrimas dulces
cuales brazos lignarios
esperan equinoccio invisible
tras las remotas latitudes
provocado por el recuerdo
escudero al terreno indómito.
Lápida que se va en escorzo
y la mutación nocturna,
sediento pide respirar
pensares; resplandor de la ceniza.
Plomizos temblares
susurran a los árboles ebúrneos
al ver romperse las epístolas pretéritas
sobre el carbón temerario
hecho huella del equino durmiente.
Desatado de la raíz futura,
tinieblas en oblación,
sucumben el cuerpo contra el muro
cuando los corceles del alto
retornan en zancadas silenciosas
a la sombra de la media luna.
retornan en zancadas silenciosas
a la sombra de la media luna.
miércoles 30 de abril de 2008
Lo tan esperado ha llegado, el primer single del cuarto álbum de mi grupo favorito, Coldplay.
Mientras el video clip y el CD llegan, esta canción vuela alrededor del mundo.
No se hizo esperar más y desde muy temprano en diferentes zonas del interior de país se inició la campaña de vacunación gratuita contra la Hepatitis B que el MINSA está promoviendo.
Pucallpa:
A los informes de aumento del contagio de este virus en la comunidad nativa de Yaminahua se les tuvo que llevar estas vacunas para mantener el estado más controlado.
Piura:
Buen ejemplo -al menos promover con su imagen- dieron las autoridades regionales del norte como Walter Olaya, Director regional de salud - Piura, el alcalde Ciro Feria y Marcela Suárez, directora regional de educación.
Ayacucho:
Zona de gran cantidad de contagiados por este virus, desde la Plaza Mayor el alcalde provincial de Huamanga, Germán Martinelli, con al ayuda de demás directivos dieron inicio con ejemplares rostros en pro de las vacunas a esta camapaña que sólo será hasta el 30 de abril.
Aquí vemos la colorida marcha realizada en Abancay dirigida por Ibar Quintana, director regional de salud.
Desde hace ya varios días atrás sigue circulando la propaganda televisiva de sensibilización para estimular a los padres de familia lleven a sus menores a cualquier centro médico, postas, hospitales, -y en algunos casos- colegios, que brindan inmunizar a más peruanos para evitar daños posteriores.
En Lima se espera poder tener más motivación y apoyo de los medios de municaciones para que difundas más acerca de las causas y consecuencias para ello.
Gracias a Enlace Nacional.
sábado 29 de marzo de 2008
Durante todo el 2007 se reportaron 16,385 personas contagiadas por el virus de la Hepatitis B (Región Lima, Loreto, Cusco y Huánuco) y ante esto el gobierno central de Perú optó por destinar 69 millones de soles para la campaña de vacunación gratuita que arranca desde el 1 de abril de este año a personas entre los 2 a 19 años de edad. No desaprovechen esta oportunidad ya que normalmente la vacuna a falta de información y/o costeo se le deja pasar como cualquier otra campaña más, sus tres dosis serán dadas en los meses de abril, junio y octubre, ésta contiene antígenos que el organismo las adapta para evitar dicho virus informó La Decana del Colegio de Enfermeras del Perú, Blanca Carruitero Giove, quien sumada a 49,000 enfermeras(os) a nivel nacional estarán a la espera de que los padres lleven a sus menores hijos y en caso no sea de buen aforo, éstos irán de casa en casa a beneficiar a más de 10 millones de peruanos.
¿Por qué Hepatitis B?
Etimológicamente es la inflamación del hígado –claro, y tal vez redundante mencionarlo– pero dentro de esta enfermedad se extienden 6 tipos: Hepatitis A, B, C, D, E y G.
Las más comunes o habituales son la A, B y C de las cuales las más “preocupantes” son la B y C (infecciosas ambas) debido a que la fase aguda en el 10 % –para la B– y el 80 % –para la C– de los casos pasan a un estado crónico, lo que puede llevar a una cirrosis, cáncer de hígado y alteraciones irreversibles donde sólo un transplante podría ser la única solución.
Pero de aquí vemos la diferencia: la B es mucho más fácil de ser contagio.
¿Cómo?
Las formas de contagio de la Hepatitis B son muy parecidas a las del VIH:
1) A través de fluidos corporales infectados, como la sangre, la saliva, el semen, las secreciones vaginales, las lágrimas, la leche materna y la orina.
2) Mediante transfusiones de sangre contaminada.
3) Al compartir agujas o jeringuillas infectadas para inyectarse drogas.
4) Mediante el contagio de un recién nacido por su madre infectada.
5) Al mantener relaciones sexuales con una persona infectada por el VHB sin preservativo o también llamado condón.
No todos podemos tener los síntomas, así que la hepatitis puede emerger en cualquier momento o si presenta náuseas, vómitos, ictericia (tonalidad amarillenta sobre las manos y ojos), heces claras y/o orina oscura, lo más conveniente es ir a cualquier hospital o centro de salud en donde a través de los análisis de Transaminasa podemos ver los niveles de las enzimas del hígado (Glutámico-pirúvica o TGP y Alanina aminotransferasa TGO) y para evitar más alteraciones que pueden causar fuertes alergias en cualquier parte del cuerpo.
No existe tratamiento alguno cuando se trata de una Hepatitis B aguda ya que más simple reposo, dieta blanda, no ingerir medicamentos que tengan contraindicaciones para con el hígado, no cigarrillos, ni acohol y un debido control de los análisis hepáticos para ver el avance de ésta. Incurioso sería llegar a un nivel crónico a consecuencia por no cumplir con las indicaciones dadas, ya que también cierta parte de los contagiados pueden pasar al siguiente estado por otros factores fisiológicos. De todos estos casos la muerte misma.
Las depresiones -si se suelen dar- al igual que un método preventido con la TBC, el paciente debe evitarlas porque su nivel inmunológico baja, acelerando la prolifelación del virus.
Se maneja esto como medida preventiva porque a nadie le resultaría conveniente darse una vacaciones forzadas por entre los 4 a 6 meses, abstinencia sexual también (por el contagio a más personas que poco tienen que ver con el descuido ajeno), fatiga, y elementos que se extienden como problemas psícológicos a corto plazo en algunos casos.
No llego a caer en un pesimismo por un enfermedad que relativamente puede ser curada, sino a las consecuencias externas que las trae.
No me dejo llevar el exceso ningunista que al terminar este post deba moralizar a los que lo lean, mas la reflexión es en cada uno como la decisión de vacunarse. 
lunes 17 de marzo de 2008
-17/03/2006- El verano no dejaba los recuerdos escolares, sentado entre alumnos (alrededor de los 25 a cuarenta y tantos años) permanecía luchando contra los provocadores sueños que de ratos me venían al ver al profesor del curso de Administración de redes escribiendo con el indeleble sobre el pizarrón blanco, tan blanco como una nube suavecita para posar aquellas cabeceadas contra el teclado. Juan, el barbudo compañero de mi derecha me miraba de reojo y de ratos me pasaba la voz cuando el profesor estaba por acercarse para observar si ya ibamos por las mismas sendas de éste.
-¿No te gusta el curso o qué? -me dijo sin mesura y algo irritado.
Sólo atiné a decirle que el día anterior estuve en la casa de unos amigos en pequeña celebración que me había dejado demasiado agotado, estaba de boleto pues.
Había transcurrido una hora, después de dos permisos al baño y el polo como estropajo del día anterior, volvía poco a poco a los ánimos de prestar atención a aquella aula que se iluminaba con el alba tras la estribación de la ciudad universitaria.
Terminé las tres prácticas del día sin que me haya percatado que Juan lo había terminado hace media hora e iba avanzando con nuevos temas; me zumbaba la cabeza, estaba como trompo dando vueltas sin parar (sin haber movido dedo alguno) ¡alto! Asombrado levanté la mirada y me puse a explorar por el mágico mundo de la internet... como quien uno no quiere la cosa encontré el blog de un amigo, me agradó el diseño, la estructura y el hecho de cómo estaba enfocado, no era el único, habían más blogs, era todo un mundo, ya ni pestañaba con sólo recorrer por la blogósfera. La curiosidad hambrienta me hizo pensar crear un blog, sin embargo me viniero la preguntas de siempre: ¿de qué escribiría? ¿Más noticias? ¿Mi diario personal? ¿Mis aventuras culi.narias? ¿La política? ¿Filosofía? ¿Psiconalásis? ¿Música? Pues todo me parecía excesivo y un nuevo pasatiempo al que le dedicaría partes del destino.
The blue room, fue en ese entonces el EP de Coldplay que no dejaba de escuchar cuando esperaba superar a la combi compañera en al gran avenida Túpac Amaru -así lo llamaré- y no se me ocurrió mejor que pasar a limpio los pensamientos que hay veces son catalogados como poemas a una base electrónica.
Día ejecución fue un tácito opacamiento que me llenó dos días antes al ver y escuchar por un canal de televisión que Sendero Luminoso estaba dando indicios de resurgir por las zonas del alto Ayacucho, Apurimac y selva peruana, no viví exactamente el verdadero terror que hayan provocado aliados de diferentes personas y coincidentes "amistades", no tengo recuerdos exactos de cochesbomba, apagones y perros muertos en las esquinas, pero sí algo recuerdo es lo que sentía. El primer post estaba hecho.
Desconocía mucho de los directorios, counter y trucos para adornar mi pequeño mundo que surgía sin premura a lo que luego estuve medio adicto.
El segundo post y el tercer post siguieron esa onda expresionista, me detenia en cualquier parte que estuviese a escribirlos, ya sea desde el arrabal más lúgubre hasta los hoteles más fichos.
The blue room me iba dejando de parecer original, dos días de prueba con Poesía de un ser imaginario cambiaron la mañana que decidí mezclar: pomeario y diario... PoeDiario.
Fui conociendo amigos de ultramar, leyendo blogs personales, entrando a ese mundo que hasta ahora me es como ayuda en esos momentos compungido entre el blanco y el negro.
Ese tiempo se fue volando con cambios acompañados y con el estusiasmo de seguir ya que no me es preciso saber qué vendrá después.
domingo 16 de marzo de 2008
La poesía se hace en el lecho como el amor,
sus sábanas deshechas son la aurora de las cosas.
La poesía se hace en los bosques,
tiene todo el espacio que necesita.
No éste sino otro que condicionan
el ojo del Milano, el rocío sobre la planta cola de caballo.
El recuerdo de una empañada botella de Traminer sobre una bandeja de plata
una alta verga de tumolina sobre la mar
y la ruta de la aventura mental
que sube vertical
y al primer alto se enmaraña.
No se grita por las calles,
es inconveniente dejar la puerta
abierta o llamar testigos.
Los bancos de peces, la banda de pájaros.
Los rieles a la entrada de una gran estación.
Los reflejos entre dos orillas.
Los surcos en el pan.
Las burbujas del arroyo.
Los días del calendario.
La hierba de San Juan.
El acto de amor y el acto de poesía
son incompatibles
con la lectura en voz alta del periódico.
La dirección del rayo del sol.
El fulgor azul que enlaza los hachazos del leñador.
El hilo del palote en forma de corazón o de nasa.
El golpear acompasado de la cola de los castores.
La diligencia del relámpago.
El chorro de almendras de lo alto de viejos peldaños.
La avalancha.
La cámara de los hechizos.
No señores, no es la Cámara de diputados
ni los vapores de la recámara una tarde de domingo.
La figuras de danza en trasparencias sobre las charcas.
La delimitación contra un muro de un cuerpo de mujer al lanzarlos puñales.
Las volutas claras del humo.
Los bucles del pelo.
La curva de la esponja de Filipinas.
Los lazos de la serpiente coral.
La entrada de la hiedra en las ruinas.
Tiene todo el tiempo para ella
El abrazo poético como el abrazo carnal
mientras dura prohíbe toda caída en la miseria del mundo.
martes 4 de marzo de 2008
No entendía el porqué antes tuve miedo a decírtelo o aunque muchas veces me ha llenado de hesitación después de haber estado contigo en esos momentos…
Si tal vez me censuren, veten o nieguen sentirlo, es imposible poder olvidarte cada día -¿obsesión?-, para qué definirlo o ponerme en un sector que todo lo sabe. Soy feliz mientras pueda observarte, tocarte, sentirme tocado por ti.
La brújula ya dónde se encontrará, hace mucho que la perdí a causa de nada pues no me es tan necesario mas sí útil, de eso vinieron pesares. Recordaba: nada es fácil por ese modo. Si le agrego este elixir podría ser la pócima segura.
Si habría que pedir disculpas, las hice. Te extraño tremendamente. Entre cada conversación mi necesidad se incrementa. ¿Para qué ya necesito estar loco?
Si lloraría con alguien por todo lo que me está pasando, lo haría contigo… con ese rubor que de vez en cuando me posee cada vez que estoy por verte.
Siempre te recuerdo con el rictus que me hace aumentar defensas, pero nada se compara a sentir tus labios cerca.
Lo que siento me da más impulsos a seguir avanzando con mis proyectos personales, instintos son los que quizás me conlleven a querer.
Un abrazo tuyo se ha convertido en un paraíso, un sueño del que el hado habrá de llevarme hasta el día final.
Y que los desesperados relojes... se vayan. Venga una y otra vez Every breath you take de The Police.
jueves 14 de febrero de 2008
Me es extraño escribir esto, como extraño suele ser echar de menos a los sucesos compartidos plenamente en dormitadas y amaneceres incompletos cuando las cruzadas –en especial la de 1209 y la de 1269– toman tal índole que hasta de abrazos y arrumacos pasamos a batallar en razones, porque me dices es bueno ir aprendiendo de la pericia ajena hasta que quedar embaucado en una narración cautivadora: lanzas, picas, arremetedores golpes continuos, escudos, contra las espaldas, contra las rodillas rasmilladas… se hace una expresión conjunta, fascinante y sentida.
Me es extraño poder quedarme días seguidos pensando en tus hechos y deshechos, tejiendo y destejiendo a tu retorno, ¿por qué te fuiste tan lejos otra vez? ¿Por qué me quedé con las manos cruzadas? Siento que en este lapso de poco tiempo real, todas estas experiencias se han extendido a una cantidad de tiempo irreal en grandes magnitudes. Sin embargo, necesitas regresar para llevar a pasear a tu hijo y luego darte la octava escapadita conmigo.
Me es extraño seguir en desvela para verte sonreír, enjuagándote en el sumo del placer con la piel de mis desenfrenos taciturnos, para ser como el litigio entre lo que está permitido y lo que no, cuando nuestras peroratas desazonan los rumbos del palpable sabor a carne, cuando ya no quiero saber más de procesos judiciales, decomisos y embargos y tú deseas embargar mis bienes eyectables.
Me es extraño ser impulsado por el misterio de poder ser el que acepte el compartirte, compartir tus dudas, tus enmarcados líos con la justicia (que no todo nunca lo resolverá), aunque quedemos libres de nuestros marcos políticos. Allá, más de madrugada de repente la sentencia será clara, clara como el One more night de Phil Collins haciendo membrudas tus piernas claras.
Me es extraño ver que ha pasado la semana y dos días que dijiste volver, y no he tenido respuesta mas ver los avisos de las mañanas veraniegas y de vez en cuando las noticias: las encrucijadas maternales, los alborotos existenciales y las altas velocidades sobre los caminos de piedra sin cemento. No me preocupa, sé que tuviste que alzar vuelo por la necesidad de tu presencia allá e impredeciblemente vas en dirección opuesta al quinto día.
Me es extraño seguir en desvela para verte sonreír, enjuagándote en el sumo del placer con la piel de mis desenfrenos taciturnos, para ser como el litigio entre lo que está permitido y lo que no, cuando nuestras peroratas desazonan los rumbos del palpable sabor a carne, cuando ya no quiero saber más de procesos judiciales, decomisos y embargos y tú deseas embargar mis bienes eyectables.
Me es extraño ser impulsado por el misterio de poder ser el que acepte el compartirte, compartir tus dudas, tus enmarcados líos con la justicia (que no todo nunca lo resolverá), aunque quedemos libres de nuestros marcos políticos. Allá, más de madrugada de repente la sentencia será clara, clara como el One more night de Phil Collins haciendo membrudas tus piernas claras.
Me es extraño ver que ha pasado la semana y dos días que dijiste volver, y no he tenido respuesta mas ver los avisos de las mañanas veraniegas y de vez en cuando las noticias: las encrucijadas maternales, los alborotos existenciales y las altas velocidades sobre los caminos de piedra sin cemento. No me preocupa, sé que tuviste que alzar vuelo por la necesidad de tu presencia allá e impredeciblemente vas en dirección opuesta al quinto día.
Me es extraño ya no saber más y tener a un pálpito recorrer todas mis articulaciones inicuas, aunque del origen salga un nudo parecido al que nacía cuando quería decirte… en parentesco con el desaparecer, este verano ha terminado observándote en espera tras la pared donde parado con las manos cruzadas a tus espaldas me sonreíste con la advertencia de ahora negarme a compartir el luto de tu esposa, pues vivo con los reglamentos que en mí pusiste este tiempo: no permanezcas sentado con alguien o en lo que más esperas, todo acabará y seguirás sentado con la mente hacia atrás, dejando lo más importante que es vivir.
sábado 2 de febrero de 2008
Salía del colegio con un placer reflexivo, pues todos los sábados eran los días de gozo asistiendo a los cursos de Filosofía con una menuda profesora progresista y Psicología con un estoico profesor, avanzaba mientras observaba cómo un manto acentuado al rojo decoraba el cielo, haciendo nacer por primera vez un sosiego medianamente rico. Esperaba a la hora acordada en la semana, cuatro de la tarde, pero si eran las dos y media aún… tal vez tuve que ignorar de la desconfianza inútil que en ese momento me poseyó; la caza, fue fructífera cuando ya me encontraba con la red en la mano hasta escuchar a los vientos hacer el sonido: tal vez la espera realmente merece ser experiencia para luego armar un sinfín de hechos, así desees cambiar el destino, él te conducirá por lo que tu corazón realmente hará. Quedé quieto con miras a retornar con la cabeza llena de más aditamentos para la concepción de la nueva materia. Caminé, caminé y caminé y regresé a la intersección de huellas. Me posicionaba contra el norte, el sol emitía sus rezagos contra el lado derecho de la calle perpendicular al este, lugar para luego ser nombrado el X & Y, un vidrio traspasaba entre las oquedades por donde la luz permite buscar lo que no buscas. Llegó, escuché mi nombre, retumbé ante su voz y me deshice en silencio.
Regresaba a casa algo abochornado del verano limeño y sus asperezas, nuevamente las cuatro de la tarde se posicionaba en aquel reloj del tres, sin embargo, me encontraba relativamente lejos, tomé un teléfono público cercano y volví a retumbar ante su voz y me deshice a sólo responder con vagos sonidos afirmativos, casi o totalmente sumergido en el bosquejo de palabras, imágenes, ojos y vida. El sol se expandía ante las oleadas hechas de nubes cúmulo al oeste, esta vez no había precisión, sólo avanzar hasta donde pudiese a cuantos kilómetros el destino me dejaba llegar. La más grande odisea que haya podido vivir, dejando a mi Penélope trabajando en ausencia de lana. Polvo, adobe, casas de cristales enceguecidos por la contraluz, luz artificial, nostalgia de incoherencias –el camino puede ser así– como lo que sospechaba conocer mientras palpaba la expectativa del neoconocimiento, cuando sentí, dejaba las cáscaras del huevo para aventurarme a algo meramente utópico desde hace tres años antes de ese mismo año. Desembarcando sin pesca, ni voto, a las seis y cuarenta y cinto sé que vivo ahí, muchas veces podría volver por pasajes externos, pero aún sintiendo que algo está ahí, algo más que un alguien ¿un hado? (...) Volteando en la ya oscuridad de la gran carretera, vi su rostro junto a aquella señal de despedida, anunciándome sin presagio alguno, el retorno del futuro no real.
Mientras siga lloviznando en esta ciudad, tengo presente que volverá o me tocará volver para nuevamente dar vueltas en las grandes calles que no tienen final.
Regresaba a casa algo abochornado del verano limeño y sus asperezas, nuevamente las cuatro de la tarde se posicionaba en aquel reloj del tres, sin embargo, me encontraba relativamente lejos, tomé un teléfono público cercano y volví a retumbar ante su voz y me deshice a sólo responder con vagos sonidos afirmativos, casi o totalmente sumergido en el bosquejo de palabras, imágenes, ojos y vida. El sol se expandía ante las oleadas hechas de nubes cúmulo al oeste, esta vez no había precisión, sólo avanzar hasta donde pudiese a cuantos kilómetros el destino me dejaba llegar. La más grande odisea que haya podido vivir, dejando a mi Penélope trabajando en ausencia de lana. Polvo, adobe, casas de cristales enceguecidos por la contraluz, luz artificial, nostalgia de incoherencias –el camino puede ser así– como lo que sospechaba conocer mientras palpaba la expectativa del neoconocimiento, cuando sentí, dejaba las cáscaras del huevo para aventurarme a algo meramente utópico desde hace tres años antes de ese mismo año. Desembarcando sin pesca, ni voto, a las seis y cuarenta y cinto sé que vivo ahí, muchas veces podría volver por pasajes externos, pero aún sintiendo que algo está ahí, algo más que un alguien ¿un hado? (...) Volteando en la ya oscuridad de la gran carretera, vi su rostro junto a aquella señal de despedida, anunciándome sin presagio alguno, el retorno del futuro no real.Mientras siga lloviznando en esta ciudad, tengo presente que volverá o me tocará volver para nuevamente dar vueltas en las grandes calles que no tienen final.
De una necesidad inmanente al ser humando, tuve que correr, sin saber lo que me esperaba, iba con prisa, sin tener premonición alguna de que la apuesta podría darme otro acierto. En rojos momentos fue cuando observé cada momento en el partir al embelesamiento hasta el enamoramiento sexual. Desde la obsesión apremiante de las tres primeras veces hasta las angustias temperamentales de las últimas; pasaron las noches y las amanecidas como las piedras frágiles el río se las ha de llevar para ponerlas en otro cauce.
Pude sentir una consecución de suertes y entregas al vacío, no todas las veces tenemos que llevarnos el premio gordo, muchas veces el premio gordo empacha y decidimos volver a apostarlo en un nuevo juego de donde podría preguntarme ¿habrá el “siempre”? Me lo han respondido desde diferentes puntos de vista, edades y tierras; atino a responderme: dedícate a vivir para cuando seas viejo podrás dar tu propia respuesta.
Cuando parado me encontraba en el umbral del paraíso, de curioso atisbé a darle una vista temerosa, decidí salir porque comprendí que aún tengo muchas cosas antes para entrar. Un negocio limpio de la corrosión de los años, sólo han pasado tres, para esta pequeña conmemoración, llegué a entender que muchas veces podría soñar con la realidad más fría que el mismo cemento, pero cuando fui a entender que la amistad vale indefiniblemente en grados de perspectivas y que eso se va haciendo tan preciado día a día, estos tres años lo tuve, sé que hay para más tres años. Aunque me adelante y retrase: gracias por todo a ustedes tres por estos tres.
Cuando parado me encontraba en el umbral del paraíso, de curioso atisbé a darle una vista temerosa, decidí salir porque comprendí que aún tengo muchas cosas antes para entrar. Un negocio limpio de la corrosión de los años, sólo han pasado tres, para esta pequeña conmemoración, llegué a entender que muchas veces podría soñar con la realidad más fría que el mismo cemento, pero cuando fui a entender que la amistad vale indefiniblemente en grados de perspectivas y que eso se va haciendo tan preciado día a día, estos tres años lo tuve, sé que hay para más tres años. Aunque me adelante y retrase: gracias por todo a ustedes tres por estos tres.
martes 1 de enero de 2008
Los hilos se convierten poco a poco en banderas, -raise your flag!- aquellas palabras que llevan al estallar en gemidos y ronquidos a la pequeña Björk en el tercer single y segundo video clip de su sexto álbum de estudio Volta, Declare independence (1 de enero del 2008, dirgido por Michel Gondry). Aquí, el video:
Después de casi tres años, Björk retornó más tribal y experimental que nunca, claro, no dejando sus venas electrónicas, con lo lúdica simpatía pop acompañando a los bajos y percusiones que hacen del viento una oferta para no desaprovechar. No tengo reparo en mencionar que con este álbum Björk ha entregado más de sí en casi todas las canciones de la mano con Antony Hegarty, Brian Chippendale, Chris Corsano, Toumani Diabaté, Mark Bell, Sjón, Konono, N°1 Min, Xiao-Fen y Timbaland, cabe contra la críticas decir que no lo comercial tiene que ser malo o de bajas calidades rítmicas, éste es uno de ellos: la mezcla de sonidos de alrededor del mundo, aleaciones de colores -como cruzar el acoiris y encontrar el cofre de monedas doradas- y momentos de placer acústico.
Las canciones contenidas son:01 : Earth Intruders (Co-Produced By Timbaland, Timothy Mosley, Nate Hills) 04:40
02 : Wanderlust 07:25
03 : Dull Flame of Desire (Duet With Antony Hegarty) 07:30
04 : Innocence (Co-Produced By Timbaland) 04:27
05 : I See Who You Are (Feat. Min Xiao-Fen*) 04:07
06 : Vertebrae by Vertebrae 05:24
07 : Pneumonia 05:13
08 : Hope (Co-Produced By Timbaland) 03:38
09 : Declare Independence 04:40
10 : My Juvenile (Duet With Antony Hegarty) 04:03
(*)Min Xiao-Fen (Chinese Pipa) es la banda islandesa conformada por diez mujeres que acompañan a ésta en tres canciones ya sea en coros y sus conciertos.
Earth intruders ya es -para mí- la mejor canción del 2007, siendo una que puede hasta encerrar las dinámicas oleadas de todo el CD, provocan una danza que poco a poco se hace en cuasi baile típico del desenfreno, el video clip (dirigido por Michel Ocelot) en donde Bjork hace expresión de la manera más estoica el que haya presenciado los desastres del sudeste asiático, simplemente detrás de un escenario y considere a la raza humada como intrusos debido a los muchos ya desastres causados por nosotros ayudando al calentamiento global.
Letras:
The dull flame of desire y My juvenal son las que con Antony Hegarty(Antony and the Johnsons) hacen un dúo muy bien mezclados, producen delicados y sombríos tonos provocando opacar a lo grandes agudos por Bjork para luego esconderse en la tristeza maternal de la segunda mencionada.
But the intentions were pure/My juvenile/I truly say/You are my biggest love
Pero eran intenciones puras/Mi menor/Realmente lo digo/Eres mi más grande amor
Ya a sus 42 años, Björk mantiene aún una vitalidad sorprende, cual el 13 de noviembre hizo gala sumergiéndonos totalmente en la primera presentación dada en Perú, demostrando consigo un alto concierto, de danzantes acompasados al son de las luces, coros suavemente evaporando a los de la multitud, estallidos desde un cuerpo no de magnitudes corporales cegadoras, sino de un carisma y entrega fabulosa, y con ello hasta ahora los fanático pedimos su retorno. 
Laud, zarpares, ritmo, mucho ritmo hace, nace y se deshace... junto a las letras que tal vez no superen a las de Bob Dylan, pero muchas veces las cosas simples nos pueden hacer felicez en el lugar donde podamos repozar el voltaje que llevamos adentro.
lunes 17 de diciembre de 2007
De los altos relojes
los ángeles callan
para anticipar... 
Pastel verde
Pastel verdea su servidor...
Un ladodelante
o
la esquina amarilla...
Un avebusca una bandada...
Los espíasvienen con el
celeste céfiro...
¡Virar!El cielo ha vuelto a dar
el diezmo a la política central
y a las mujercitas
de alas marchitas.
Zona de bricher@s, pirañitas, desempleados económicamente activos, cafichos y recién bajaditos (a los que me sumo), La Plaza Mayor o Plaza de Armas de Lima alberga como en una Torre de Babel a los singulares prototipos de seres verosiblemente humanos.En un punto no fijo nos situamos para divisar lo que pasaba alrededor -en tan sólo un minuto- : La Catedral, el Club de la Unión, la Municipalidad de Lima, la fuente de agua (fungiendo como eje a los multioficios en ella) y parte de la Casa de Pizarro o Palacio de Gobierno, donde complacido Alan García y su panaca retaceada habitan sin percance de melodía proveniente de cualquier sindicato.
Una afición poco desempeñada, de baratos recursos, un domingo extrafamiliar escapé de las reglas y decidí dejarme llevar por aquel manto -no sé si ancestral o no- de bella sutileza que contrae estar parado allí. En tonos diferentes, el cielo fue mi otro cómplice para aplicar un extraño mundo a los que circundaban y andaban bajo el sol que rara vez está asomándose estos días.
miércoles 12 de diciembre de 2007
Plusmutuas golondrinas
Plusmutuas golondrinas
vienen revoloteando el océano,
Índico indicio,
complaciente subyacer de las
señoras enmudecidas
en el ceño engañoso
de las falsas mentiras.
Ringleras mestizas
beben sus tías,
en hechizo nocturno
dándole vuelta
a la proximidad del trópico
ventarrón de luz.
Plusmutas golondrinas
en añiles agonías por pábulo
dejan atrás el misterio del rictus
perteneciente al combate de alta mar,
por donde caen,
por donde nacen,
por donde caen,
por donde nacen
las melodías en su litera sangrante.
No es la competencia a El Poediario, simplemente que la poesía ha vuelto a tomarme como su presa trémula ante sentires que me hacen recordar: "no todo estaba a punto de caer por la borda de los sueños", sino sentirme camelado por la belleza de los sentires agridulces de ahora, sensato sentir, lo adoro.
Este poema en especial se lo dedico a José María Eguren por nutrirme en sus formas de apariencia blanca y de esencia negra.
miércoles 5 de diciembre de 2007
La virtud del momento es que aquello se hace eterno tras los arcos de nuestros ojos.
Es cuando tengo más ansias de alimentarme de nada, por más que busque y rebusque entre mis entrañas, algo tengo. Tal vez siento la pesadez de extrañar al ser o simplemente me dejo ahogar en la luz del deseo irreversible.
Volví a recoger las partículas que andaban disueltas por ahí, aquellas partículas entregué, ahora simplemente estoy dejándome llevar por los cantos del verano, no sé qué vendrá, sólo siento que necesito muchas cosas de su cuerpo, muchas cosas de sus palabras, muchas cosas de su abrazo, muchas cosas para volverme a sentir así.
Un InterMedio cinco a El PoeDiario.
Volví a recoger las partículas que andaban disueltas por ahí, aquellas partículas entregué, ahora simplemente estoy dejándome llevar por los cantos del verano, no sé qué vendrá, sólo siento que necesito muchas cosas de su cuerpo, muchas cosas de sus palabras, muchas cosas de su abrazo, muchas cosas para volverme a sentir así.
Un InterMedio cinco a El PoeDiario.
jueves 22 de noviembre de 2007
En los días de mi proficua labor independencista, una noticia a la cual iba al asecho hace un mes causó una conmoción a tal que me haya hecho retornar a la blogósfera.
Espero que María Kodama pueda disculparme al usar extractos del cuento “El Sur” de Jorge Luis Borges y todo se halle en la consecución de la catarsis que encierro.
José Luis Di Zeo por los azarosos pasajes recorridos, se encontró y dejó sumergir a las Ficciones, a las ficciones de Borges. Polonia, a primera imagen, el alter ego Juan Dahlmann había encandilado a este director a su retorno a Argentina poder buscar al artífice y realizar en ideas: Borges, un destino sudamericano.
"Cuando regresé a la Argentina, pensaba sólo en dos cosas: comunicarme con Borges, convencerlo sobre la realización de algún proyecto y contactarme con Tadeo para filmarlo", fue lo que agregó éste.
Escobar (1977), dos años antes al Premio Cervantes, el movimiento circundaba por la mente de tres hombres: José Luis, Jorge Luis y en colaboración al que anteriormente filmara escenas bélicas en plena Segunda Guerra Mundial, Tadeo Bortnowsky. Estaban comenzando a conspirar los hechos alrededor, se gestaba -como en su libro- la unión de partes y momentos constituyentes a realizar la película.
Espero que María Kodama pueda disculparme al usar extractos del cuento “El Sur” de Jorge Luis Borges y todo se halle en la consecución de la catarsis que encierro.
José Luis Di Zeo por los azarosos pasajes recorridos, se encontró y dejó sumergir a las Ficciones, a las ficciones de Borges. Polonia, a primera imagen, el alter ego Juan Dahlmann había encandilado a este director a su retorno a Argentina poder buscar al artífice y realizar en ideas: Borges, un destino sudamericano.
"Cuando regresé a la Argentina, pensaba sólo en dos cosas: comunicarme con Borges, convencerlo sobre la realización de algún proyecto y contactarme con Tadeo para filmarlo", fue lo que agregó éste.
Escobar (1977), dos años antes al Premio Cervantes, el movimiento circundaba por la mente de tres hombres: José Luis, Jorge Luis y en colaboración al que anteriormente filmara escenas bélicas en plena Segunda Guerra Mundial, Tadeo Bortnowsky. Estaban comenzando a conspirar los hechos alrededor, se gestaba -como en su libro- la unión de partes y momentos constituyentes a realizar la película.
Bortnowski y Di Zeo en plena presentación.Por una botella de vino Pernod, Borges aceptó ser protagonista de aquel cuento que el mismo consideró su mejor elaboración; sabor desprendido en él, enajena mis ansias y las libera de la opresión, acelerando mis acciones para poder tener el documental frente a mis pupilas en roedora conjunción.
Pasaron las horas, días, meses, años desde que Borges empuñó el cuchillo, avanzó y llegó a la vasta etapa que actualmente llamamos eternidad para que ahora en el Ciclo Documentamadrid 2007. Registrando olvidos: Pantalla Latinoamericana presentado entre el 5 al 12 de mayo en España, haga su primera presentación el documental que ha causado revuelo substancial al ámbito que se deleita de las obras esplendorosas, un miércoles –como hoy–.
Encontré en el espacio YouTube un trailer un poco más extenso del que halle por programas, espero que puedan degustar con tal manía los pocos segundos que transcurren alrededor de la ceguera y la lucha contra el destino.
Ahora, después de fomentar la afición borgeana, voy a sumergirme nuevamente en aquella calidez que me conllevó leer El Sur…
Llegué al último sendero de aquel Jardín que se Bifurca después de ser los Artificios, El Sur iba más allá. Cargué la mochila, dispuesto a repetir el rumbo de siempre, antes de tomar cautela a lo menos esperado –el desembarcar–, cruzar la berma de la avenida Brasil y de pronto sentir un tenue sosiego, paralelamente intuyendo que aquel gato esperaba ser acariciado con manos ajenas, esperaba ser marcado por mis sudores. Ya dentro del carro, dispuesto sobre la velocidad, abrí el libro y continué con tan apasionante lectura. Imprecisión, un (quizás) defecto que paro cometiendo para confundir más la búsqueda de conocimiento; "Las mil y una noches" de Weil se habían transformado en Ficciones de Jorge Luis Borges, salía de un trance –al igual que su septicemia– casi me llevaba al paraíso de los que no se percatan que el amor puede hacerse en infección y si somos indiferentes ante ello, somos peones de la existencia sin camino. Estaba adentro, estaba nostálgico, otrora los vidrios del ómnibus se iban opacando, levanté la mirada y el asombro no me hacía protestar ya que “algo” había sucedido entremedio a mi destino... era que el conductor optó llevarnos por otras avenidas. A la derecha, un sol de media tarde incrustaba los frondosos árboles del Campo de Marte mientras avistaba una gran fila de carros en espera del avanzar… volví a la lectura. ¿Cuántas personas van sentadas aquí? O mejor debería responderme que aquellos esperaban el ímpetu del tren y no era necesario compenetrarme en cada uno.
Dahlmann aceptó la caminata como una pequeña aventura. Ya se había hundido el sol, pero un esplendor final exaltaba la viva y silenciosa llanura, antes de que la borrara la noche. Menos para no fatigarse que para hacer durar esas cosas, Dahlmann caminaba despacio, aspirando con grave felicidad el olor del trébol.
Nuevamente corría por los campos de mi niñez, tenía cinco años y con ellos, podía oler, sentir el frío del río que luchaba contra mi hálito, estaba dirigiéndome hacia un canal paralelo a éste, ¿dónde estabas, Antony? Mi mamá preguntó, viéndome sin mis primos que me cuidasen, parado entre el cañaveral. Recordé, las dudas –que siempre fueron viles compañeros– se habían escapado. Ahora iba a El Sur, ya con el cuchillo en manos.
No podía despertar aunque me lo suplicase a mí, una gran telaraña me dejaba tranquilo observando simplemente cómo se desvanecía un anaranjado atardecer tras el cielo de verano, todos los recuerdos de infinito estaban ahí y éste era uno de ellos.
¿Cuándo me tocará aceptar el duelo? Esa pregunta fue la que me turbó después, cuando ya iba por los caminos de siempre, sintiéndome el hombre más excelso, tan ligero que sentía flotar sobre mis invenciones, y hasta ese entonces seguiré empuñando con firmeza el cuchillo.
Llegué al último sendero de aquel Jardín que se Bifurca después de ser los Artificios, El Sur iba más allá. Cargué la mochila, dispuesto a repetir el rumbo de siempre, antes de tomar cautela a lo menos esperado –el desembarcar–, cruzar la berma de la avenida Brasil y de pronto sentir un tenue sosiego, paralelamente intuyendo que aquel gato esperaba ser acariciado con manos ajenas, esperaba ser marcado por mis sudores. Ya dentro del carro, dispuesto sobre la velocidad, abrí el libro y continué con tan apasionante lectura. Imprecisión, un (quizás) defecto que paro cometiendo para confundir más la búsqueda de conocimiento; "Las mil y una noches" de Weil se habían transformado en Ficciones de Jorge Luis Borges, salía de un trance –al igual que su septicemia– casi me llevaba al paraíso de los que no se percatan que el amor puede hacerse en infección y si somos indiferentes ante ello, somos peones de la existencia sin camino. Estaba adentro, estaba nostálgico, otrora los vidrios del ómnibus se iban opacando, levanté la mirada y el asombro no me hacía protestar ya que “algo” había sucedido entremedio a mi destino... era que el conductor optó llevarnos por otras avenidas. A la derecha, un sol de media tarde incrustaba los frondosos árboles del Campo de Marte mientras avistaba una gran fila de carros en espera del avanzar… volví a la lectura. ¿Cuántas personas van sentadas aquí? O mejor debería responderme que aquellos esperaban el ímpetu del tren y no era necesario compenetrarme en cada uno.
Dahlmann aceptó la caminata como una pequeña aventura. Ya se había hundido el sol, pero un esplendor final exaltaba la viva y silenciosa llanura, antes de que la borrara la noche. Menos para no fatigarse que para hacer durar esas cosas, Dahlmann caminaba despacio, aspirando con grave felicidad el olor del trébol.
Nuevamente corría por los campos de mi niñez, tenía cinco años y con ellos, podía oler, sentir el frío del río que luchaba contra mi hálito, estaba dirigiéndome hacia un canal paralelo a éste, ¿dónde estabas, Antony? Mi mamá preguntó, viéndome sin mis primos que me cuidasen, parado entre el cañaveral. Recordé, las dudas –que siempre fueron viles compañeros– se habían escapado. Ahora iba a El Sur, ya con el cuchillo en manos.
No podía despertar aunque me lo suplicase a mí, una gran telaraña me dejaba tranquilo observando simplemente cómo se desvanecía un anaranjado atardecer tras el cielo de verano, todos los recuerdos de infinito estaban ahí y éste era uno de ellos.
¿Cuándo me tocará aceptar el duelo? Esa pregunta fue la que me turbó después, cuando ya iba por los caminos de siempre, sintiéndome el hombre más excelso, tan ligero que sentía flotar sobre mis invenciones, y hasta ese entonces seguiré empuñando con firmeza el cuchillo.
Fotos: infoabe.com(primera) y elmundo.es (segunda)
Fuentes: DyN, terra.com/actualidad, casamerica.es, noticiasya.com
lunes 12 de noviembre de 2007
Escudriñando entre los residuos de sabor que nos suele dejar el ayer, vi este prólogo hecho en julio del 2005, adjunto la segunda versión de Talk de Coldplay:
¿Quién sabe qué tracé? Cuando tuve los zapatos descoloridos, sumergiéndome sobre un fondo –casi inmaterial– sobre una copa de vino por la que tuve que navegar.
Invirtiéndome sobre ruedas a las que no pertenecía, un aullido se creó para aplacar las nostálgicas lágrimas que nunca pudieron ver nacer el marzo tras la vitrina anaranjada y el junio como pliegues de un libro en gotas frías en sentir pasajero. Cuando la velocidad sustituye a la pureza, más extraño me veo escribiéndote en mi mano hasta querer sangrar y hundirme en el río de la tinta negra de aquel lapicero negro.
Invirtiéndome sobre ruedas a las que no pertenecía, un aullido se creó para aplacar las nostálgicas lágrimas que nunca pudieron ver nacer el marzo tras la vitrina anaranjada y el junio como pliegues de un libro en gotas frías en sentir pasajero. Cuando la velocidad sustituye a la pureza, más extraño me veo escribiéndote en mi mano hasta querer sangrar y hundirme en el río de la tinta negra de aquel lapicero negro.
¿Gocé? –Tal vez– Vi un resplandor abrigador llevándome hasta las orillas de las seis y cuarenta de la tarde, donde no permanece el oriente ni el occidente dentro de aquellos cabellos que… fui yo, ahora lo sabes, fui yo. Agotándome tras las murallas de arena, el viento y el polvo se llevaron aquel barco fugaz de este pequeño muelle quiso rescatar de las cenizas del hado con suma indiferencia expandió alrededor de los Pro – San Diego por donde las tierras ya no me permiten retornar.
miércoles 7 de noviembre de 2007
